En Cicatriz, publicado originalmente en 2006 con el título de Scar Tissue, el poeta norteamericano Charles Wright no solo investiga los tenues vínculos entre descripción y presencia –«Una cosa no es una imagen»–, sino que se reafirma en el desafío de intentar describir o capturar el mundo natural y los seres que lo habitan. La voz que emerge a lo largo de estas páginas es dubitativa y circular, casi extemporánea en la paciencia y detallismo con que despliega un análisis del mundo que es también, finalmente, examen de conciencia.
Wright nos recuerda una y otra vez que el paisaje, más que su tema, es una técnica: y que su verdadero tema es el lenguaje: el lenguaje... y el fantasma de Dios. Por el camino, sus lectores descubrimos que las montañas –ya sean los Apalaches de su infancia o las Dolomitas de su querida Italia–, las nubes, las estrellas, el viento y el agua que pueblan estos poemas, forman el tapiz iluminador donde «perdurará lo extraordinario».
«Nadie suena como Charles Wright, y su poesía se ha mantenido fiel a intuiciones y vislumbres –tanto de la oscuridad como de la luz– que resultan insólitos en la Norteamérica contemporánea.»
Helen vendler
